许多人都在述说春天的到来,用光影,用声音,用文字。我和我亲爱的小孩窝在暖室里,在琴箫声中徜徉在文字中,我用我的声音带她领略鲁迅的雪,郁达夫的冬景,朱自清的春,张枣镜中飘落的梅,她瞪着一双亮晶晶的眼眸,随着我嘴巴的张合滚动。我与她说我记忆里的冬,春和随机产生的无数的言语。困了,小小的她就卧进我的怀里,在袅袅奶香中软软糯糯地睡去。犬吠,鸟鸣,一切家中的动静会不时钻入她的耳中,梦境,然而,她与世界的接触还是少的可怜,轻暖的风不曾爱抚过她,鹅黄嫩绿的色彩不曾凝视过她,花香草香泥土的香也不曾亲吻过她……亲爱的她也不曾用爱的,新奇的,欢欣的目光、呼吸、抚摸感受过它们。十五天的日子很快就会过去,十五天的日子足够她再长大几分,此刻她在我的身畔酣睡,等待着十五个日子后,我与她,她与世界的第一次亲密接触。那时,她行过的轨迹必然是诗的,画的,暖的。
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